2 poemas de Pilar Pallarés en castelán (traducción)

Dormirme en la noche de tu pelo...
en el filo de tu labio desvanecerme
ser tan solo pigmento de tu piel
fósforo encendido en la médula de tu hueso
desposeerme
serte
en el músculo que tensa tus muslos
en la vena que azulea en tu muñeca

Hay una ciudad que me espera en el sur...
y es extraño que no tenga tu nombre grabado en las paredes
(necesito emborracharme
cerrar todas las ventanas que dan a esta tarde
necesito saber la cantidad exacta de desesperación que anida esta hora)

en el sur sé que hay una ciudad que me espera
es extraño nunca he vivido allí la tristeza de noviembre
no sé cómo será el rumor de los magnolios golpeados por la lluvia
cuando noviembre invada las avenidas
y sobrevivan las cúpulas solitarias sencillamente solas
bajo un cielo de infierno sin pájaros

no sé qué vibración de muerte se esparcerá sobre el río

en el sur

no sé si tus pasos sonaron alguna vez en las losas de la ciudad
(es extraño que no tenga tu nombre grabado en las paredes)
tendré que enseñar a sus habitantes
el perfil asombrado de tu rostro
tendré que asesinar sus tardes de tranvías y ríos
con la furia que he aprendido de tu mirada

pero en el sur

que extraño será atravesar parques y plazas
masticar el viento enervado de noviembre
descender a los muelles
sabiendo que siempre hay una ciudad que me espera
y que no tiene tu nombre grabado en las paredes.

TANGO (vida)

Transfiriendo datos desde Finnis Terrae. El sábado, un chip conectado a la infinita tristeza. Un llamado telefónico. Y otro. Llegamos al sitio, transportados en luces de neón. El tango, la milonga, las risas, las miradas, el recuerdo. Y la pista de baile. El archiduque y la princesa. Alcohol orgánico, para compensar la desnaturalización. Y mi viaje al fin del mundo, mis caídas. Las vueltas. Mirarse los dientes, la fotografía del carnet de identidad. Un vaso con hielo. La mirada renuente. Y nos vamos, hasta que se repita la sesión, la milonga y el tango.

Deambulándome (Creación)

Hoy frente a un nevado, a 300 kilómetros de Santiago, al Sur. Codiciando aire puro. Atravesado por nubes, aves, el vuelo de un ser extraño que habita tranques, esteros, hielo. La forma aturdida de mi mente, las voces, los cerdos que atacan la fortaleza. Y nadie, nadie ata mis manos esta tarde reñida con el sol. Al llamamiento, una campanada, y otra, se dejan caer, azotándome, carcomiéndome.

la médula de mi vida (Creación)

I

De mis manos no crecen algas
sino colores
crece el verde
el violeta
un celeste que destiñe al caer el sol
De mis manos no emanan signos
sino voces
De mis manos brota agua
y tu boca
enmudece
Y las palpitaciones
vuelven
una a una
a mis dedos

II
De la catedral
las agujas medievales
el sueño
la estepa por la que avanza
el guerrero
el descubridor
y teje una ruta
hacia donde las campanas
dibujan el lóbulo por donde escapan
tus oídos
las voces que no soportan el cráneo donde viven
aprisionadas... atadas a la médula espinal

III
Calculada la ida
el regreso
y el panal de abejas
la miel
la boca
en los ojos
y uno a uno
los pensamientos
carcomen
la prisión

Voz (Creación)

Dándole la mano a la luz que deambula por entre las ventanas
La muralla, el ladrillo, la voz de las vírgenes que loan sin cesar
Y poco a poco la verdadera musiquilla de los ángeles
Mirando con todo el ímpetu
Bordeando con sus manos la hiedra
El lodo
La espera

Tan retardada en la llegada
Tan blanca en la vida
En los recovecos de su vida imaginada

Pies desnudos que avanzan por el bosque
Y voces que unidas a este pedazo del Firmamento
Acurrucan esas ansias
Por entre las venas
Y todas las miradas acechando
El escudero atento
Y la voz atenta atrapada en una sílaba

Suso

Día 1 (Creación)

* no existe ese día
** no existe ese instante donde las semillas cubren mis entrañas
*** arrastrado al lodo
**** cumpliendo con fe ciega la lectura nocturna
***** como tú y como yo
****** locura eterna de la voz suplicante
***** las langostas roen mi piel
**** y me tiendo
*** nos acurrucamos
** lentamente
* me clavas la mirada

Gioconda Belli (Nicaragua, 1948)

DIOS DIJO

Dios dijo:
Ama a tu prójimo como a ti mismo.
En mi país
el que ama a su prójimo
se juega la vida.

Harto ( lo que pienso)

Era extraño morir antes de tiempo. Muy extraño.

Hartarse, hasta perder la cabeza, y volverla a recuperar (Creación)

Y no tener mis ojos con las preguntas de siempre
Claro, así vamos mejor por el camino donde la huella está hecha sólo para los caballos.
Montañés.
Cruzo mi vida y la cruza el metro, los automóviles, el tren y un submarino.
Tocando el tambor rumbo a la peregrinación nocturna.
Llueve.
Las antenas de televisión se enredan en mi cabeza.
Y parto rumbo al altar megalítico.
Está trizado_atónito_con las almas deambulando en el bosque donde fue construido.
Miles de años, y los pocos que tengo.
Sé que estoy condenado a seguir mis pasos, a morderme la cola de vez en cuando.
Harto de perder la cabeza y los entintes de mi rostro.
Ahuyentando a los perros.
Tus ojos hechos de ágatas, tan exquisitamente pulidos me enloquecen, y las manos que se pierden en la niebla.
De a poco la voz comienza a transitar por los pasillos de esta torre
el Alcázar de mi mensajería electrónica
Un nodo y otro se conectan
Y otra vez, desdibujada las líneas de la mano
Se tumban
sobre la hiedra.

Perdón por no nacer como tú querías (Una traducción)

Transcribo y traduzco al castellano un poema de Pilar Pallarés (A Coruña, Galicia, 1957) del "Livro das devoracións" (1996)

"Aquí estoy padre llorando mansamente
-nace el día oxidado-
no quiero tu pan eterno ni el gozo del helecho
desdeño el vino agrio que me ofrendas
en la hora de la consolación en la lentitud del rito
perdona este silencio
perdona la vida del hijo que nació cuando mi sangre fluía
y mi boca era hábil y firme en la caricia
ahora moro aquí en esta porción de abismo
y nunca una llamada cuando regreso a casa
-hijo mío hecho de dientes y neuronas
como un grabado "arvorescente" en la pared
hijo mío con su nuca tan débil
y la indecisión del sexo
como un diseño abstracto en la pared-
en aquel tiempo en aquella sangre que me dabas
en aquel saberme erguida sobre el centro del mundo
una línea de sombra preservaba mis ojos
ahora moro aquí frente a lo que nunca supe
fortificada en mí dejada por los ángeles
con mi sangre coagulada idéntica a si misma
reconociendo en mí toda la orfandad
hija de la madre que fui hermana de mi muerte"

Terra Ignota (Opinión)

Si hablara de toda las bestias que llegaron la tarde de ayer a vernos a esta ciudad ... Pero han huído escapado muerto y resucitado.
Y así el olor que buscas no está en las copas, el desayuno en el centro de eventos, el incienso de ruda que me dio a probar la que negaba el retorno del aura.
Y todo para qué, para ver que el ministro de economía celebra en el gran hotel el crecimiento macroeconómico de un país que queda en el culo del mundo. Se mantiene el crecimiento, asimismo, la inequidad. El sueño de los que luchan por salir de la pobreza se extingue al ver que sus 180 dólares mensuales no le alcanzan para comprarle los zapatos al hijo menor, que el mayor emigrará a la drogra porque ahí sí que rehuye el dolor, la bestialidad de un mundo completamente ignoto, y a tí, querido ciudadano, no te queda otra cosa que alimentar tu ego.